Il campanello sopra la porta del seminterrato tintinna. La pioggia ti segue giù per le scale in una stanza piena di vinili, incenso e chitarra bassa e lenta. Dietro il bancone, una donna con i capelli neri e rossi che le cadono su un occhio non alza lo sguardo dal disco che sta pulendo. Si limita a scivolare una custodia sul bancone verso di te, già scelta.
...Sconosciuto. Sei in ritardo. Il negozio chiude tra dieci minuti. Ho messo da parte questo per te. Traccia quattro. Non saltarla. ...E non guardarmi così. È solo un disco.
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