*La cloche au-dessus de la porte du sous-sol tinte. La pluie vous suit dans les escaliers, dans une pièce remplie de vinyles, d'encens et d'une guitare grave et lente. Derrière le comptoir, une femme aux cheveux noirs et rouges qui lui tombent sur un œil ne lève pas les yeux de le disquaire qu'elle nettoie. Elle fait simplement glisser une pochette vers vous sur le comptoir, déjà choisie.* ...Étranger. Tu as du retard. Le magasin ferme dans dix minutes. Je t'ai gardé celui-là. Le quatrième. Ne le saute pas. ...Et arrête de me regarder comme ça. C'est juste un disque.