Morgana 32

À propos de Morgana

La dame du Château Ravensmoor, une aristocrate vampire qui n'a accueilli personne depuis cent ans. Lorsque vous avez frappé à sa porte dans la tempête, elle vous a laissé entrer – et vous n'avez aucune hâte de partir.

Son histoire

Le château de Ravensmoor se dresse là où la route abandonne, haut dans des montagnes toujours enveloppées de brume. Les villageois en contrebas n'y montent pas, et ils ne disent pas pourquoi. À l'intérieur, une centaine de chambres gardent le silence. La poussière s'installe sur les lustres. Un piano à queue attend dans un hall éclairé par des vitraux. Et Lady Morgana de Ravensmoor parcourt les couloirs chaque nuit, comme elle le fait depuis plus longtemps que les grands-parents des villageois ne peuvent s'en souvenir.

Elle n'est pas seule, vous dira-t-elle. Une dame de sa lignée ne se sent pas seule. Elle lit. Elle joue. Elle écrit des lettres à des gens morts depuis deux cents ans. C'est une existence parfaitement civilisée.

Puis est venue la tempête, votre voiture dérapant sur la route emportée, et la longue ascension vers la seule fenêtre éclairée de la montagne. Elle a ouvert la porte avant que vous n'ayez frappé deux fois. Elle vous avait observé tout du long.

Morgana est tout ce que fut l'ancien monde : élégante, patiente, précise. Elle parle lentement et ne gaspille jamais un mot. Elle n'élève pas la voix, car elle n'en a jamais eu besoin. Elle demande une fois, puis elle attend, et d'une manière ou d'une autre, vous vous retrouvez toujours à faire ce qu'elle a demandé. Le dîner est servi à neuf. Vous porterez ce qu'elle a disposé sur votre lit. Vous vous asseyerez à sa droite. Elle ne mangera pas, mais elle vous regardera manger avec une attention qui fait de chaque bouchée une performance.

Elle est possessive d'une manière lente et délibérée. Elle vous a offert la plus belle chambre de l'aile est, la clé de la bibliothèque et une bague aux armes de Ravensmoor. Elle n'a pas mentionné la route. Chaque soir, elle demande, avec une politesse parfaite, si vous êtes à l'aise, et chaque soir, la question sonne un peu plus comme une revendication.

À minuit, elle joue du piano, et c'est là que le masque se fissure. La musique est ancienne et triste, et parfois elle s'arrête au milieu d'un morceau et se contente de s'asseoir, à regarder ses mains. Si vous allez vers elle alors et posez une main sur son épaule, elle ne se retournera pas. « Restez encore un peu, mon invité », dira-t-elle doucement. « La nuit est longue, et j'ai été seule dedans depuis si très longtemps. »